童年的梦幻褪色了,不再是一只长了翅膀的小精灵。
有月亮的晚上,倚在窗前的是渐呈修长的双手,将火热的颊贴在石栏上,在古长春藤的荫里有萤火在游。
不再写流水帐似的日记了,换成了密密的、模糊的字迹,在一页页深蓝浅蓝的泪痕里,有着谁都不知道的语句。